周若涤小名叫阿蔷，这个名字是她妈妈在产房想的。

“别温室里的玫瑰，”

那天，母亲虚弱地躺在弥漫着消毒味的病床上，指尖划过窗外攀满栏杆的野蔷薇，语气轻得像梦话，

“我的女儿要像它——”

“就算长在臭沟边，也能开带刺的。”

十六岁的周若涤站在鱼摊前，不锈钢盆里的鲫鱼突然甩尾，腥溅在她洗得

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